La factoria del miedo

Ilustración de Conrad Roset inspirada en una fotografía de Pascal Renoux

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Ahí está: el miedo. Ese espacio ártico y desapacible que nos empuja a la oscuridad. Que nos impide encontrar un lugar común en el que reiniciar la conversación con el mundo. Miro alrededor y descubro que los egos centellean. Una alfombra roja separa la realidad de la ficción como un río carmesí en el que la muerte, guadaña en mano, me impide el paso. El cadalso está reservado para algunos. Veo un hombre globo que asciende y choca con el techo. Y otro, que más ajado que el primero, se esconde tras una barba. A éste le llueven flores que su falsa modestia recoge del suelo cuando estas caen y se las vuelve a lanzar. Convirtiendo la secuencia en eternidad. El griterío les excita.
Y para mí, queda una sensación paralizante y erosionadora que me abruma. Mis brújulas se han disparado y giran enloquecidas perpetuando la soledad de las letras. Las vocales buscan pareja entre las consonantes y ambas incomunicadas no se expresan. Siento que como escribió Neruda “en mi cabeza enferma no ha de caber un sueño, así como en el cielo no ha cabido una estrella.”